Pássaros

I-Prólogo

Uma ave pousou em mim e me acariciou com suas plumas. Suas plumas eram flamas incandescentes que reluziam negras na escuridão. Tocando-as ou não, me queimaria. Portanto, toquei-as. Pegando-as, ou não, me arrependeria. Portanto, peguei-as. Ardi em febre por toda uma noite.

II-Desenvolvimento

O suor emergia de meus poros em uma profusão de flocos de sal e ferro. Sentia cada gotícula ser expelida de sua glândula e aflorar à superfície jorrando por minha pele.

III-Clímax

O pássaro da noite aninhou-se provisoriamente em minha cama e cobriu minha pelve, peitos e pernas com suas asas e o quarto incendiou-se invisível e a escuridão foi completa.

IV-Desfecho

A aurora se anunciava e a febre teria de ceder, antes de minhas enzimas tornarem-se debéis e meu cérebo perecesse. O pássaro de fogo era, pois, uma ave noturna e as luzes solares o transformariam numa criatura cinzenta e real, sem a sombra da noite para fazer luzir suas plumas, suas flamas. Levantou voo, seguindo os cânticos dissonantes migratórios.

V-Epílogo

Despertei, o suor seco grudado no corpo e os grãos de sal marinho dispostos em círculos. Ao abrir os olhos, deparei-me com uma pena branca com riscos cinzentos. Sorri e quase gargalhei em silêncio. Fiz a cama e por cima da pluma e dos lençóis joguei uma colcha para cobrir as lembranças e abafar sons de febre e pássaros

brincadeira de palavra

e no princípio era a Palavra
e a Palavra era por Deus
e Deus era a Palavra
no meio era a Palavra
e a Palavra era pela Catarse
e a Catarse era a Palavra
e no fim era o Silêncio
e o Silêncio era a Mudez
e a Mudez
era a Catástrofe

vinte reais e cinquenta centavos

Esse texto é uma roteirização de algo que vi ontem, no Porto da Barra, as 22h32, sábado 19.12.2009

vinte reais e cinquenta centavos
de troco ou pagamento?
vinte reais e cinquenta centavos
de quatro pés coloridos
vinte reais e cinquenta centavos
de olhos foscos espelhando
a luz da cidade
vinte reais e cinquenta centavos
com cachaça, limão e açúcar
vinte reais e cinquenta centavos
por um orgasmo estrangeiro
vinte reais e cinquenta centavos
para um café frio e uma cavidade seca
vinte reais e cinquenta centavos
e mais nada

Ivan e o Pássaro de Fogo

Me deitei entre o sim e o não
Querendo sim e assim
Corpo, cama, chão e mão
Toda uma gargalhada para um talvez
Para uma e mais outra vez
O sim sem uma proposta futura
Sem nota em partitura
Numa noite branca de luzes apagadas
E febre, flama e pluma
Uma pluma que quedou num lugar vazio
Sem sim, sem não, sem futuro nem nada

Cobertor ou Fim de Outubro

Eu sou como um cobertor de lã
Numa noite fria de primavera
Daquelas que ninguém espera
E que não dura até a manhã
Porque o sol provê o calor
Fico então guardado
Mofado
Desbotado
Com uns fios lacrimosos
Num pedido choroso
De sinto sua falta
Mas não quero você
Assim
É o fim.

Helenismo

Eu sou só saudade, um contratempo de saudade, um marca-passo de saudade. Tentei pôr meu coração no crânio, e com isso envolvê-lo numa camisa de força, porque se meu corpo é são, e o equilíbrio enzimático prevalece, meu coração é acometido por surtos e loucuras, precisa ser controlado, mas não consigo.

Tento disfarçar o que posso, e dar um pouco de opacidade à minha incontestável transparência, contudo isso falha, e me esgota. Esgota-me, me exausta. Preciso tecer fibras de espírito de sisal, daquelas bem grossas, para me cobrir. Forjo uma armadura daquelas de aço, misturando o ferro de minhas hemoglobinas e hemácias com os carbonos de meu corpo, para tentar me proteger.

Mas para quê, afinal isso só confina num lugar tão diminuto quanto eu mesma o que me amedronta, pois aquilo que me ameaça e me faz pedir proteção está pulsante em mim, e não posso escapar de mim.

Isso tudo são delírios de um sentimento irrequieto, meio febril, meio são, de quatro câmeras fibrosas e involuntárias, cada uma com suas portas destrancadas e entreabertas para um domínio helenístico.

Reflexões do despertar de uma quarta feira

Meu coração está arranhado. Eu poderia usar clichês como ''quebrado'', ''partido'' ou metaforizar uma verdade e dizer que meu coração sangra. Mas, não, prefiro falar arranhão, afinal arranhar transita na corda bamba que é a tênue linha que separa prazer da dor.

E é isso que me acontece, bem assim, quando vejo, penso ou lembro, e re-sinto você. Não, não há ressentimento e sim, re-sentimento, veja bem a diferença. Eu re-sinto, e re-sinto suas mãos, seus lábios em todos os recintos do meu rosto, e em muitos do meu corpo.

Diria também que meu silêncio fala alto, se assim o fosse, mas não é. Ele é calado, bem baixo, o silêncio o é em sua totalidade, pois não há mais nada a ser dito, por mais que eu queira. Meu silêncio é tão silenciado que me tira a razão da palavra aprisionada em minhas pregas vocais.

Mas ainda assim, é suportável. Não tolero, mas suporto. É uma agonia, quase uma agoniazinha, homeopática, crônica, latente. Rasga um pouco o coração, mas não dilacera, não. Porém, por favor, se você não puder fazer os curativos ou passar um anti-séptico que seja em minhas fissuras cardíacas, vá de uma vez e me deixa limpar meus arranhões. Mas, se você quiser ficar, podemos brincar de arranhar costas, braços, e pernas, e deixar o coração quieto.